schon wieder pack ich mein rollköfferchen und setze mich in den nachtzug, und dann ist auch schon karfreitag, ein guter tag, um anderswo anzukommen. am zoo zum beispiel. bis dienstag gurk' ich dann zwischen bornholmer straße und überall sonst herum, werd wohl wie immer bei einer lesebühen vorbeischauen, die melancholie-ausstellung mir zu gemüte führen und mir mit schwesterchen eine schöne zeit machen.

sollte jemand von ihnen, liebe berlinerInnen, in diesen tagen lust auf ein blogologisches blind date haben, würde ich mich freuen.

die e-mail steht rechts.

nach SAD, der seasonal affective disorder, wie die gute alte winterdepre nach pimp my psyche jetzt heißt, beginnt jetzt offenbar SIR, spring-induced rage. das arschloch.

neulich frühmorgens im bus eine idee für ein blog-topic gehabt. geiler name, geile themen, damit hätte ich mich instantemente in die oberste oberliga der bloggerwelt gebeamt. - natürlich sofort vergessen. seither mühsames kratzen am erinnerungsschorf, darunter aber nichts aufzufinden als: ich habe absolut keine ahnung mehr, was es war, und nicht einmal ein erinnerungsgefühl in irgendeine richtung.

djewotschka ni kurit na ulize, war einer der ersten sätze, die herr t. zu mir sagte, als wir uns vor auch schon wieder einem halben leben auf einem knietief eingeschneiten tiroler waldweg kennenlernten. eine djewotschka war ich damals noch, wenn man ein paar augen zudrückt, ein mähchen mädchen, und das sollte eben nicht rauchen, na ulize nicht, und auf dem waldweg schon garnicht, obwohl, wie ich damals auch gleich merkte, er das selber nicht recht ernst meinte, sondern bloß mit seinem russisch eindruck schinden wollte, was ihm, zumindest bei mir, auch ganz hervorragend gelang. - das fiel mir heute nur ein, weil ich ein online-wörterbuch russisch-deutsch suchte, und wenn mir djewotschka einfällt, dann fällt mir immer auch gleich die schnulze von bulat okudschawa ein, djewotschka platschet, scharik uletjel, tralali, tralala:

das mädchen weint, der luftballon ist weggeflogen.
sie wird getröstet, und der luftballon fliegt.

die junge frau weint, sie hat noch immer keinen mann.
sie wird getröstet, und der luftballon fliegt.

die frau weint, der mann ist zu einer anderen gegangen.
sie wird getröstet, und der luftballon fliegt.

es weint die alte frau, sie hat zu wenig gelebt.
und der luftballon kommt zurück, und er ist himmelblau.

ja, herrgott: himmelblau. - wenn wer will, könnte ich sogar die guitarrengriffe dazuschreiben oder das lied mit einigem schmalz schmelz zum vortrag bringen. aber man soll nicht mit klampfen auf die liedermacher anderer länder werfen, wenn man selber im glashaus sitzt, und okudschawa war ja auch ein guter. - nein, ums himmelblau ging's mir, golubój heißt das auf russisch, und die arme heldin des liedes hätte sich einige tränen sparen können, hätte sie rechtzeitig vokabeln gelernt, höhö, blöder schmäh, entschuldigung.

auf einer stadtmauer. mein weg ist kurz, stellt sich aber leider als sehr umständlich heraus. ich entschließe mich, lieber gleich direkt durch den fluss zu waten. triefendnass, in einem sackartigen kurzen kleid, schleppe ich mich dann weiter über das kopfsteinpflaster. eine 50jährige frau spricht mich von hinten an und bittet mich, nicht so herumzulaufen: dieser anblick sei nicht zumutbar. besonders mein hintern und meine oberschenkel sind ihr ein greuel, und ich kann es voll verstehen, denn sie sehen aus wie aus porridge.
trotzdem muss ich weiter. ein mann - ich weiß, es ist christian kracht – wartet auf mich. er freut sich zerstreut über meine ankunft und ist später im bett sexuell total uninteressiert. statt dessen fragt er mich dauernd, ob eventuell die anderen autoren beliebter und erfolgreicher seien als er. – auch als er aufspringt und am bücherregal herumkramt, wache ich leider noch immer nicht auf.